Тётечка Маргарет Митчел - садистка.
Она взорвала мой мозг. Впрочем, что там мозг. Если бы только мозг.
Она взорвала моё сердце. Перевернула мой мир. Убила, воскресила и снова убила. И, пожалуй, снова воскресила.
Всё-таки, это слишком. Я читала книжки. Не то, чтобы очень много, но я читала. Но такого!
Это великолепно и это...больно. Как будто всё происходит с тобой.
I just can't bear it now. I'll think about it tomorrow.
Кстати, интересно, читать в переводе мне было бы психологически легче (так как стирается часть красок) или тяжелее (так как понимала бы каждое слово)?
Ладно, оставим в покое мои нервы и эмоции. Диалоги. Тётечка Маргарет Митчел, возможно, лучший мастер диалогов. Один из лучших, во всяком случае. Да, они слишком красивые и театрализованные. Но это вписывается в общую атмосферу книги и отчего-то не кажется ненатуральным.
И психологические портреты. Детали. По тому, как у Эшли сегодня блестят волосы, можно сказать, какое у него сегодня настроение.
И как она образ Ретта раскрывает. Хотя об этом нельзя говорить. О таком не говорят. О таком молчат в немом восторге.
Однако оставим в покое и мастерство тётечки ММ тоже. Я вот о чём хотела рассказать.
Я читала-читала и однажды задумалась: какие они странные - Скарлетт из УВ и Мэгги из "Поющих в терновнике". Они больше всего на свете любят свою землю. Не просто там - Родину. А именно свою землю. Свою Дрохеду, свою Тару. Я не могу этого понять. То есть могу, теоретически, но сама почувствовать... Я не смогла бы, подумала я, упрямо стоять на пороге своего дома, если бы мне и моей семье в этом доме грозила опасность. Я бы пыталась сбежать. Искать другого убежища. Для них (в обеих - ирландская кровь, для справки) дом - единственное убежище. Своя земля.
Потом я поняла - просто у меня, у вас, у нас нет своей земли. Мы живём в бетонных коробках со стеклянными окнами, в которых наше - несколько квадратных метров. И то - не совсем наше, почти государственное. Нечего нам любить, не за что сражаться.
А вчера я шла домой, под впечатлением от ещё не дочитанной книжки, и во мне проснулось это - любовь к земле. Потому что она у меня немножко есть - в 100 км от Москвы. Я поняла, что хочу туда. В дом, который построил дедушка. К цветам, которые сажала крёстная (вот кто убил бы за эту землю).
Так что оно во всех нас есть, это чувство. Оно общечеловеческое.
Так что завтра я пеку пирожки детям и в пятницу еду на выходные в деревню.
Ps: А ещё я не представляю, как я смогу что-то читать после Унесённых ветром.